他引以为傲的火炮，那些刻着奥斯曼徽记、曾让波斯人闻风丧胆的青铜巨兽，此刻像被顽童砸碎的陶罐，在承天炮的轰鸣中变成一堆堆扭曲的废铁。

炮身上精美的花纹被血泥覆盖，炮口还残留着未燃尽的火药，却再也发不出一声轰鸣——它们真的被轻易碾成了粉碎，连同那些他亲手训练的炮兵，那些自诩“帝国最锋利之矛”的武士，都化作了血泥里的碎块。

他终于明白，自己刚才的狂笑有多可笑。

那些被他视作囊中之物的军功，那些对阿布德·拉扎克的鄙夷，此刻都变成了抽在脸上的耳光。

帖木儿的重炮在明军的承天炮面前，确实不过是孩童的玩具，射程、威力、射速，无一不被碾压；而他引以为傲的小亚细亚军团，那些带着奥斯曼荣耀的士兵，在真正的炮火面前，脆弱得就像纸糊的盾牌，连像样的抵抗都做不出，就被成片地撕碎、气化、烧成焦炭。

“不……不可能……”他喃喃自语，声音嘶哑得如同破锣，手指无意识地抠着自己的脸颊，直到指甲缝里渗出血来。

远处的承天炮还在轰鸣，每一声都像重锤砸在他的心上，提醒着他这场自以为是的胜利，从一开始就是场笑话。

他赖以立足的资本、他向帖木儿邀功的筹码、他眼中碾压一切的力量，在明军真正的杀器面前，不堪一击。

帖木儿的金顶大帐外，寒风卷着硝烟掠过他银白的胡须。

这位年过七旬的征服者死死攥着镶金拐杖，指节因用力而泛白，方才还带着睥睨之色的眼睛此刻瞪得滚圆，望着两里外的炮兵阵地，喉结剧烈滚动着，竟一时说不出话来。

“这怎么可能？！”他猛地将拐杖往冻土上一拄，杖头的宝石崩出裂纹，“明军怎会有如此恐怖的火炮？”