医生又叮嘱了几句绝对静养、情绪平复，带着护士离开了。

病房里只剩下我和童欣，沉重的寂静再次降临。

我缓缓摊开汗湿的右手。

那张小小的、边缘裁剪得并不整齐的米白色硬纸片，静静地躺在掌心。

它那么小，那么普通，毫不起眼，像某个旧物上撕下的标签残骸。

“给我看看。”我的声音依旧嘶哑。

童欣小心地凑近，从我掌心捻起那张纸片。她的指尖也有些冰凉。

她翻来覆去，对着病房顶灯的光线仔细查看。

“还是看不出什么，”她眉头紧锁，带着困惑，“没有字，没有图案，连个划痕都没有……就像一张白板？”

她说着，下意识地用指甲在纸片表面刮了刮，试图寻找隐藏的印记。

突然，她的动作停住了。

“等等！”

她猛地将纸片翻转过来，迎着灯光，眼睛几乎贴了上去，“江河！你看背面！”

我的心猛地一跳！顾不上伤口的剧痛，挣扎着想坐起来一点。

“别动！”童欣急忙按住我，自己却俯下身，将纸片几乎举到我的眼前。

在明亮的顶灯光线下，纸片背面的景象清晰地呈现出来。