萨米尔女士猛地抬头，眼里闪过一丝慌乱，随即又被强硬取代：“不用。我会按规矩处理。”她飞快地在协议上签下名字，笔尖划破纸张的声音在安静的房间里格外清晰。

就在林耀以为谈判结束时，萨米尔的助理匆匆进来，在她耳边低语了几句。萨米尔的脸色瞬间变得煞白，手里的钢笔“当啷”一声掉在地上。

“怎么了？”林耀起身问道。

她没回答，只是拿起手机拨号，指尖止不住地发抖。电话接通后，她用古吉拉特语快速说着什么，语气越来越激动，最后几乎是在嘶吼。挂掉电话时，她深吸了口气，眼眶却红了：“我弟弟……在监狱里突发心脏病，刚刚去世了。”

第三折来得猝不及防。林耀一时不知该说什么，只能递过纸巾。萨米尔接过来，却没擦眼泪，只是盯着桌上的协议，忽然笑了，笑声里带着说不出的疲惫：“你说，这是不是报应？”

她父亲靠捡碎钻起家，弟弟却栽在了走私上。这座城市的新旧纠缠，原来早就在她的家族里刻下了印记。

“协议……”林耀犹豫着要不要提。

“继续。”萨米尔擦干眼泪，重新拿起钢笔，“我弟弟错了，但苏拉特不能错。”她在签名下方补了一行字：“技术共享范围扩大至所有合规作坊。”

签完字，她把其中一份推给林耀，指腹在“江氏”的印章上轻轻摩挲：“林先生，你们来对地方了。”她望向窗外，晨光正照在贫民窟的塑料布上，折射出细碎的光，“苏拉特的混乱里，藏着你们想要的东西。”

林耀拿起协议，忽然觉得手里的纸张重了许多。他想起那些在垃圾堆上笑着追逐的孩子，想起作坊里比阳光更刺眼的钻石光芒。或许正如萨米尔所说，这里的规则从不按逻辑铺排，却自有它的生命力。

走出红砖墙时，阿米尔凑过来：“林先生，要去作坊看看吗？昨天跟您提过的老工匠，今天正好在。”

林耀点头。车穿过拥挤的巷弄，砂轮的嗡鸣越来越响。老工匠坐在矮凳上，面前的放大镜反射着光，手里的钻石原石在阳光下流转着彩虹般的光泽。他抬起头，浑浊的眼睛里忽然闪过一丝亮彩，像藏着颗未被打磨的钻石。

“这颗能出最好的切工。”他用生硬的英语说，布满老茧的手指轻轻捏着原石，像是在抚摸婴儿的皮肤。

林耀忽然明白，萨米尔女士为什么坚持要让本地工匠参与研发。机器能计算出最优切割角度，却算不出这些手指与钻石之间，那几十年磨出来的默契。